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De qué estás hecho

Todo el mundo siempre te preguntan quién sos, cómo te llamas, dónde vivís, cuántos años tenes, pero lo que nunca ví es alguien preguntándote de qué estas hecho. Por que no es lo mismo hablar de quién es uno, de tu sexo, de tu género, de tu desendencia, de tu domicilio, que hablar de cuales son tus sueños, tus miedos, tus experiencias, tus gustos, de tu personalidad. Para mí, aquello que somos esta ultramente vinculado a lo de qué estamos hechos. Quiero menos gente preguntando de dónde sos, y más de dónde venís, hacia donde vas. Menos cuántos años tenes, y más qué hiciste en todo ese tiempo, qué te hicieron en todo ese tiempo. ¿Te rompieron el corazón, te decepcionaron, te subestimaron, te sentiste solo y vació alguna vez a pesar de estar rodeado de gente? ¿Lloraste hasta quedarte dormido? ¿Alguna vez te dieron el beso de las buenas noches?  ¿Conociste a alguien que sabes que nunca vas a olvidar? ¿Fuiste feliz? ¿Sos feliz? Y si no lo sos, ¿qué te falta para serlo? Y si lo sos, ¿qué fac
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Inspiración

Me levante sin ganas de escribir, porque escribir para mi es plasmar todo aquello que me duele en palabras. Es ponerle nombre a todo eso que me pasa. Pero hoy no tengo ganas de escribir, porque no tengo mas ganas de sentir. Pero acá estoy escribiendo otra vez. Porque me es imposible dejar de sentir. Y no escribo durante días, porque intento ignorar aquello que duele. Si no lo escribo, no existe. Si no te escribo, no existís. Quiero, pero no puedo, porque como me es imposible dejar de quererte, me es imposible dejar de sentirte. Como me es imposible dejar de sentirte, te tengo que escribir. Ojala algún día ya no te piense, ya no te quiera, ya no te sienta mas, así dejaría de escribir a través del dolor. Porque ahora sin dolor no hay inspiración, sin inspiración no hay escritura. Y vos, y el dolor, y el dolor que me provocas, me inspiran. Que contradictorio todo, no? Hoy me levante sin ganas de sentir, porque no quiero escribir. Porque escribir plasmarte en palabras, hacerte mio. Ponert
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Tragedia

Cuando la psicóloga me pregunto que fue lo mas trágico que me paso en la vida, me puse a pensar y a repensar, a repasar mis vivencias, mi infancia, mi preadolescencia, los cambios, los abandonos, las traiciones, aquellas noches donde pasaba horas y horas llorando hasta dormirme porque estaba sola y no tenia quien me diera las buenas noches, o aquellas otras donde me despertaba y tampoco había nadie ahí para calmarme y decirme "Esta todo bien, estoy acá." Pero no, no estaba todo bien porque no estabas acá. Sí, vos. Te hablo y te converso porque se que éstas. En algún lado tenes que estar porque no me resigno a vivir la vida sin buscarte. Aquella vez, sentada en el consultorio de una salita municipal, sentada frente a una mina la cual no me acordaba su nombre ni nunca iba a saber nada sobre su vida, me pareció que todo lo que viví nunca había sido demasiado trágico. Nunca me quebré, nunca estuve internada, nunca una enfermedad grave, nunca un golpe demasiado fuerte. Ni siquier
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Abandono

decidida tomo mis valijas, me paro en seco y lo pienso un poco abandono? abandono esta estación que hace doler los talones andenes vacíos, vías oxidadas, que nunca conocieron la llegada escalones que nadie nunca uso, galpones con retasos de lo que quedó relojes rotos, vidrios rotos, maderas desgastadas abandono, con miedo, con dudas, abandono? que fácil sería quedarme aca, en la dulce espera de aquel tren que yo se muy bien, no va a pasar me consolo el buen paisaje, me divertió aquel amague, casi algunas tardes algún transeúnte pasaba a saludarme, no te ilusiones tanto, podría lastimarte pero aquella estación olvidada me hace sentir debastada ya estoy cansada, quiero ir a casa estaba preparada para embarcarme en aquel viaje que sabía no iba a ser fácil nunca nadie me dijo que habías cerrado la estación por daños con mis valijas pesadas, tuve que alejarme, dolida por aquella ilusión por aquel engaño pero aún así si me aseguraras que tu tren llegara dos tres dias
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Encuentros

La piba con la jarra en mano no para de tomar, se empieza a marear y ya no comprende si es la música que la hace flashar o es el alcohol que se hace notar. No pares de tocar, tu arte la hace vibrar. Le pasa la jarra al pibe de la guitarra, mientras lo ve tomar piensa que no le puede gustar mas. Busca su mirada que esta perdida, y de repente se tropieza con la suya. La sonrísa picara empieza a asomar, ojos chinos la hacen delirar. Con pasos torpes pero firmes empieza a avanzar, no tiene miedo sabe que él la va cuidar. Y así como si nada, como si por arte de magia, descubre que aquél encuentro con sabor a vino barato, es la droga mas mortal que una piba como ella haya podida probar.
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Refugio

Aunque aveces sienta que este no es mi lugar, de repente vuelvo a la realidad y me doy cuenta que ya no podre regresar. Flor de jacarandá que en primavera adornabas las calles tal vez acá encuentre algún violeta que a mi soledad batalle Aunque pensar aquello ya me empiece a atemorizar quiero que me haga sentir que otra vez estoy en mi hogar. Jazmín de navidad, no me dejes olvidar. Con tu aroma, hazme siempre recordar que aunque no exista casa siempre allí me podré refugiar.
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Tabaco

Quisiera que fueras tabaco Así podría fumarte armarte amarte desearte por fin incendiarte para con devoción respirarte Llenarme el pecho de vos y tu arte.
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